Перейти к началу истории — Дочь, а дочь, — словно издалека послышалось Вере. Она подняла голову. Перед её столом стояла высокая седая женщина в поношенном, но, тем не менее, очень чистом и аккуратном, драповом пальто.
И хотя черты её лица показались ей знакомыми, вспомнить за одну секунду, где она могла видеть эту женщину раньше, Вера не смогла. — Что Вы хотели? — вежливо обратилась она к посетительнице. — А Бубенцов Иван у вас работает? — задала та встречный вопрос. — Работает, — ответила Вера, — только его сейчас на месте нет.
На больничном он. Уже три дня. — Ты вот тогда… — женщина стала рыться в сумке и на какое-то время умолкла, — ты вот тогда… — и она положила перед Верой увесистую стопку конвертов, перетянутых узкой атласной ленточкой, — передай ему вот это, как он с больничного явится-то… Вера взглянула на конверты.
На них детским почерком были выведены адрес и обратный адрес. Таким же аккуратным почерком на каждом конверте стояло: «Бубенцову Ивану Викторовичу». — А… — словно запинаясь о невидимую преграду, спросила Вера, — что это?