Хоть о любви, хоть о боли надо говорить… Мой дед не был добрым. Наверное, я толком и не знаю, каким он был. Молчаливый. Расчищает снег во дворе… Несет в кухню ведро с углем… Рубит дрова… Чистит в сарае у коровы… Чешет кабана и говорит с ним, как с лучшим другом… Ведет на луг теленка… Или курит у открытой печки, глядя на огонь.
Еще вечером он включал транзистор — послушать про погоду. Вот, пожалуй, и все, что вспоминается. Ни разговоров. Ни обнимашек.
И это не только со мною. Так было и с другими внуками. Даже со своей женой, с моей бабушкой, которую все мы очень любили, он говорил как-то коротко и сухо.
Когда бабушка слегла, дед молча отвел корову на мясокомбинат. В дом к бабушке не заходил. Жил в летней кухне, где и до этого жил уже не знаю сколько лет.
Читать на cluber.com.ua

