снег, не то на мелкий град. Завернув быстро на вокзал, дабы не вымокнуть и заодно за кусочком вокзальной ностальгии и очередным билетом «в куда-нибудь», обещавшим толику вечно ускользающего счастья, по причине мрачной погоды я так и остался на своем месте, лениво перебирая в телефоне свои следующие места стоянок и будущей не боевой, персональной славы.
И там же, на вокзальных сиденьях, где и обычно, уже по традиции, сидел кто-то и повествовал о чем-то сердечном. В этот раз это была женщина в летах, «немного за семьдесят», в яркой спортивной одежде и с седыми волосами, падавшими ей на сморщенное, уже такое старческое лицо.
Но все это я заметил позже, когда оторвал глаза от телефона, чтобы ее разглядеть. А сперва это были просто слова-всхлипы с сиденья напротив.
Волей-неволей слышно было почти все, даже прислушиваться не надо. А уходить в дождь так не хотелось. Здесь надо сказать, что вокзал — некая исповедальня, место для раскаяний и покаяний, признаний и исповедей.
Читать на shkolazhizni.ru

