Путевые импрессии-1. Чем живет белорусская провинция?

shkolazhizni.ru:

Иногда приятно, что тебя узнают. Даже если принимают за кого-то другого. Рано поутру я со всего разбегу ныряю в майскую лепоту: по дороге на вокзал, где я проследую электричкой из Костюковичей до Климовичей, словно на божественном фаэтоне красавца Феба прямиком в рай, меня встречают поднебесным пением райские птицы-соловьи, красавицы-березы приветствуют меня шелестом резной листвы на ветру, солнышко уже по-летнему прогревает все сильнее… Проходя мимо какой-то остановки, уже на подходе к костюковичскому вокзалу, замечаю, как меня подслеповатым взглядом вслед провожает какой-то лохматый дед в рваной майке с надписью «Heavу metal».

Потом, как от солнечного удара, он подскакивает, насколько ему позволяют его артрознпые суставы, и, прикрыв подслеповатые глаза ладошкой-козырьком, из лохматой бороды мне в спину выпаливает: — Володька?!

Ты куда?! Я сбрасываю обороты, поворачиваюсь и по-простому и в унисон ему отвечаю: — Да вот, на вокзал иду. — А чего? — продолжает дед так же по-простому. — Да вот, решил в Климовичи податься, — понимая, что он меня с кем-то спутал, продолжаю я развивать неожиданную интригу. — А дом что, уже достроил? — Так я это, в квартире теперь живу… — Как в квартире?!

Ты же хату строил?! После «квартиры» в лохматую голову деда забирается предательское сомнение. Он ещё больше щурит подслеповатые глаза, морщится, принюхивается носом, как старый пёс, и, заподозрив неладное, допытывается дальше: — Ты же Володька?!